Он возвышался в свете покосившегося, мигающего прожектора, словно статуя, вырезанная из гранита — такой же неподвижный, с безразличием и лёгкой иронией, врезавшимися в острые черты его лица. Казалось, что Слуга будто бы и не дышал — дуэль оказалась на удивление сложной для него, одного из первых рыцарей Круглого Стола, — но он не запыхался и единственное, что делало всю картину подвижной — это дождь, звучно барабанящий о тёмную броню.

На взрыхленный битвой асфальт падали розовые капли с его латных перчаток.

Боль была, но сознание цеплялось не за неё, а за почти перекрытый канал магической энергии, должной поступать ему от Мастера. Это беспокоило Ланселота куда больше незаживающей, до странности реальной раны в его грудине — чуть сбоку, копьё едва-едва не прошло сквозь его сердце. Если бы не вся ситуация, он бы удивился, насколько живым чувствовал себя сейчас, раненый и находящийся на грани смерти, нежели будучи только-только призванным, с застилающим сознание туманом, которое можно было без преувеличения назвать безумием.

— Выходи.

Слово было обронено глубоким, чуть хриплым голосом — моргнув, можно было пропустить тот миг, в который губы Слуги пошевелились, формируя звуки. В следующее мгновение он стоял всё также неподвижно, не отрывая взгляда с того места, где чуть ранее стоял его Мастер.

Мастер, которого он, Ланселот, не уберёг. Несмотря на неприязнь и разногласия — это было его прямой обязанностью. Его долгом. Единственным шансом восстановить те крупицы чести рыцаря, которые у него оставались.

Он потерпел неудачу. В очередной раз.

Хотелось скривиться. Ещё больше — хотелось потратить остатки магической энергии на разрушения. Погрузиться в мягко зовущие его объятия бездумной ярости и стереть с лица земли эту несчастную стройку.

И поэтому, опасаясь окончательно подвести Мастера, подвести себя, свою совесть, он стоял, не двигаясь. Стоял и ждал, что наблюдавшая за этим боем ведьма, горько знакомая ему своими острыми, будто наточенный кинжал, словами, бьющими до странности точно — в самое его сердце, — сжалится и выйдет уже из своего укрытия. Искать её у Ланселота не было никакого желания — он чувствовал застарелую, покрытую пылью и ржавчиной усталость, так напоминающую ему отчаянье.

— Я не стану тебя… убивать, —  проскрипел он снова, сжав губы в тонкую, строгую линию: — У меня нет на это сил.

Лукавил, конечно. Но совсем немного — рана и впрямь была чересчур серьёзной. И если судить по неестественным ощущениям — ещё и проклятой. Он совсем не удивился, когда чуткий нос ухватил едва уловимый запах только-только начавшегося гниения. В таком состоянии гоняться за ведьмой было немного… неразумно.

Подпись автора

💜

Как он и предполагал, её слова ранят глубже копья Лансера. Потому что звучат так, как бы он сам сказал их себе. Кому-то из товарищей-рыцарей в подобной ситуации. Любому другому, чьей обязанностью является защита. Неудача — неприемлема, когда от тебя и твоих навыков зависит чья-то жизнь. Ланселот узнал о горечи провала самым ужасным из способов, который могла бы придумать жестокая Судьба.

— Ты путаешь меня с кем-то другим, ведьма, — голос отозвался глухо, как-то тихо, будто бы у него уже начали кончаться последние силы. Это было не так. Скорее — он не был уверен в том, что ему в такой ситуации следовало сказать.

Привычная тактика — действие, — сейчас было неприемлемо. Он не мог позволить себе исчезнуть бесследно, оставив Мастера без его верного клинка, просто потому, что слова змеи в человеческом обличье его слишком сильно задели. Всё-таки Ланселот был слаб, но не настолько жалок.

— Моё великодушие осталось в той эпохе, которая для тебя недостижима. Легенды же… врут. Всегда.

Перевёл дыхание, шевельнувшись — потому что в лёгких что-то начало подозрительно булькать, мешая нормально говорить, — и с шумом перенёс весь свой вес на обломок какой-то трубы, всё это время бывший зажатым в его руке. Мгновение — и на мокрый асфальт упали сгустки тёмной, нездорового оттенка крови, с хрипом и кашлем вырванных из нутра Ланселота.

Казалось, что слова ведьмы физически на него влияют. Замедляют и без того никакую регенерацию. Заставляют путаться мысли, гнить саму его душу, уже дырявую из-за горечи прошлого. Из-за сожалений, неподъёмным весом сдавливающим его грудь.

— Что тебе нужно?

Откашлявшись, Сэйбер резко, из последних сил взметнул своё импровизированное орудие в воздух, круговым, почти неразличимым для человеческого глаза движением описав широкую дугу.

Видение, насмехавшееся над ним, подёрнулось водной рябью и рассыпалось дождём.

Правда ли он её видел? Не были ли слова частью его воспалённого воображения тоже?

Это были те вопросы, на поиски ответов на которые он не мог себе позволить потратить время. И тем не менее… и тем не менее, он всё ещё стоял там, под дождём, ожидая чуда. Как и раньше. Возможно, в этот раз он тоже опоздает. Найдёт своего Мастера золой под чужими ногами, если вовсе сумеет выбраться с этого проклятого места.

Отредактировано Tohsaka Rin (2023-02-14 01:11:34)

Подпись автора

💜